Ночевала дева молодая

На груди поэта-разгильдяя.

Утром на работу встала рано,

Сумочку достав из-под дивана.

 

Но остался на груди поэта

След помады девушки прекрасной.

Он лежит и силится напрасно

Вспомнить имя девушки вот этой…

 

* * *

 

Уж сколько сдохло гениев-поэтов

За двести шестьдесят прошедших лет,

Что надоело говорить об этом…

А про меня стихотворенья нет!

 

Когда убили Пушкина — я сразу

На смерть поэта набросал стишок.

На смерть мою же ни одна зараза

Не сочинила даже пары строк!

 

За то, что я обеими руками

Расшатывал самодержавья столп,

Могли бы справедливыми строками

Воспеть и мой пробитый пулей лоб!

 

Хоть пару строф! Мне не нужна поэма!

Ни мадригал не нужен, ни сонет!

«Поэт и смерть» — ужель плохая тема?

Но, видно, средь поэт джигитов нет…

* * *

 

В долине горной Дагестана

Лежал в похмелье диком я.

Ремень на чресла сполз со стана

Журчала Терека струя.

 

В струе прохладной и хрустальной

Мочил я голову свою.

И думал тихо и печально:

«Зачем, зачем я столько пью?»

 

Зачем вчера скакал под пули

И сеял ужас средь черкес?

Зачем, воскликнув «Ой-ли-люли!»*),

В окно к прекрасной Бэлле влез?

 

Зачем Максимыча Максима

В аул за чачей посылал,

А к той поре, как он вернулся,

Его я в карты проиграл?

 

Вчера вечернею порою

Я был героем всех времен.

А нынче труп мой под горою

Приманкой служит для ворон.

 

С тоски мне впору удавиться,

Иль в грудь свою вонзить кинжал…

Денщик зовет опохмелиться?!!

Конец стихам! Я побежал.

 

*) Выражение выхолощено царской цензурой.

* * *

 

С отрадой я гляжу на наше поколенье,

Что смело действует и дерзко, и умно,

Без лишних слов и дум, сомненья, промедленья

К богатству нынче движется оно.

 

Иные лишь шагнут в кровать из колыбели —

Уж чем ни попадя готовы торговать!

С цинизмом, с наглостью идут к заветной цели,

На всех и вся им глубоко плевать…

 

За норму прибыли удавят мать старушку,

За пачку акций не помилуют отца.

В европы ездиют, живут на всю катушку,

Кругом сорят деньгами без конца!

 

На смену нам придет другое поколенье —

Все после Оксфорда, с филфака МГУ!

Они осудят нас за наши преступленья

И честно долгий век свой проживут!

 

Но только бедно.

К сожаленью.

 

* * *

 

Однажды русский генерал

В горах Басаева поймал.

Шамилю ногу отрубил

И снова в горы отпустил.

 

* * *

 

Волны магнитные, вечные путники

Света со скоростью, с целью неясною

Мчитесь вы через тарелки и спутники

От передатчика в стороны разные…

 

Что же вас гонит? Открытье поповское?

Промысел Божий? Мембран колебание?

Всем сообщаете время московское —

Видите в этом и смысл, и призвание?

 

Жаль мне вас, волны, рабы излучателей!

Нет у вас Родины, чести и совести,

Тупо доносите до получателей

Спорт и музЫку, погоду и новости…

 

Я же как вы же — с туманными целями,

Всеми гонимый — царями, красоткою,

Я наполняю вином и дуэлями

Жизнь беспросветную, ультракороткую…

 

* * *

 

Недрогнувшей рукой схватив кинжал,

За мною горец в горы побежал.

Пред ним, не понимая ничего,

Бегу и я, спасаясь от него…

 

© 2003 “Красная бурда”

Рисунки М. Смагина

Оцени запись
[Всего: 0 Average: 0]

1 комментарий

Добавить комментарий

Ваш электронный адрес не будет опубликован. Обязательные для заполнения поля помечены *

Оставить комментарий